a medida das coisas

.

Não sei bem o motivo, estava a caraminholar tempos idos...

Vez por outra, ainda pirralha, invocava-me a querer mais doce disso ou daquilo, batia o pé, dizia que havia mais recheio no prato de minha irmã que no meu... Aos meus protestos, seguia uma história que, lembro, muito me amedrontava, principalmente porque era (e graças a tal ocorrido, ainda sou) grande apreciadora de doce de leite. Bastava os ruídos começarem e meu pai contava um acontecido com tia minha. E começava: “Certo dia, sua tia, bem pequena ainda, pôs-se a tagarelar que não havia lhe dado o suficiente do doce de leite. Seu avô adiantou-se aos berros dizendo – ‘está é sua parte’. E ela, não satisfeita, continuava, dizia e dizia – ‘quero mais, quero mais’. Não houve maiores delongas e a ordem foi dada – ‘quer mais? então o pote é todo seu, coma tudo que não quero mais cheiro de doce’. E o que, de início parecia ser bondade à sua tia, transformou-se em novos berros, e estes agora diziam – ‘eu não aguento mais !’” E meu pai completava o desfecho fatal... “pois ainda hoje ela não consegue por os olhos em doce de leite”.
Antes que à minha língua chegasse a grande idéia de dizer que eu conseguiria fácil, fácil, comer um ponte inteiro de doce, eu me aterrorizava com a imagem de minha tia sentada no sofá chorando com pote de doce de leite e esquecia as desigualdades de minha mãe ao dividir o bolo.


Não que eu ache que o doce de leite possa dar lição de vida a alguém, mas, hoje, ao pensar em minhas vontades, lembro de minha tia com o pote de doce à mão. Lembro de minha tia, meu pai, meu avô, de tudo que a gente ainda não sabe... e da frase que ouvi em não sei onde – a nós cabe a justa medida de tudo.




.